Postdata.

                                      Ahora estoy intentando llegar al Cielo

                                                  antes de que cierren las puertas.
                                                                   Bob Dylan
                                                                             
                                                                  

La tarde se cuela por la línea del horizonte.
Desaparece.
Un té con hierbabuena,
las notas de Bob Dylan en el aire,
y yo, que apenas me oigo respirar,
intento desaparecer con la tarde
atravesando las cuerdas desafinadas
de mi guitarra.
Cada nota es un paso hacia fuera de mi,
quizás eso sea lo que me atraiga de la guitarra,
esa forma de existir en un lugar desconcido,
Tombuctú .
　
Postdata.
La infección de los pinos, imparable.
Los gorriones emigran a cables eléctricos, acosados
por imbatibles orugas.
Ya no cae, sobre la mesa del jardín,
la sombra de la tórtola.